Бессмертный полк

Горячий май. Земная красота.

Трава новорождённая чиста,

Черёмуха в вуалях белых кружев

 Торжественна, как в дальние года...

Я не пишу возвышенных стихов...

Эмоций шквал и не хватает слов,

Чтоб выразить величие Победы

 И гордости за дедов и отцов...

Я помню эту давнюю весну....

К плечу отца я трепетно прильну.

Плечо и шрам от пули, что навылет

 Поглажу. Детской ручкой обниму....

Расскажет мне отец смешные сны,

Разделит зов бушующей Весны.

Но промолчит о грохоте сражений

 И ужасах звенящей тишины...

Про то, как в мясорубке уцелел,

Про груды изуродованных тел,

Про важную трофейную награду -

Винтовку и оптический прицел...

Про то, как было в пекле горячо,

Про игры смерти в "чёт или не чёт"

И как болит ночами к непогоде

 На вылет перебитое плечо....

Л. Чернова