пятница, 8 мая 2015 г.

Бессмертный полк



Горячий май. Земная красота.
Трава новорождённая чиста,
Черёмуха в вуалях белых кружев
 Торжественна, как в дальние года...

Я не пишу возвышенных стихов...
Эмоций шквал и не хватает слов,
Чтоб выразить величие Победы
 И гордости за дедов и отцов...

Я помню эту давнюю весну....
К плечу отца я трепетно прильну.
Плечо и шрам от пули, что навылет
 Поглажу. Детской ручкой обниму....

Расскажет мне отец смешные сны,
Разделит зов бушующей Весны.
Но промолчит о грохоте сражений
 И ужасах звенящей тишины...

Про то, как в мясорубке уцелел,
Про груды изуродованных тел,
Про важную трофейную награду -
Винтовку и оптический прицел...

Про то, как было в пекле горячо,
Про игры смерти в "чёт или не чёт"
И как болит ночами к непогоде
 На вылет перебитое плечо....

Л. Чернова


Комментариев нет:

Отправить комментарий